Isabelle Debruys: chroniques d'un auteur enthousiaste et perplexe: COMMENT CA COMMENCE

NOUVELLES: "A chaque fois que je respire"

"La dernière fois, elle est partie en catimini, une sortie très cruelle et sans fanfare, comme à son habitude. Mais cette fois, elle s’est mis en tête une idée saugrenue : le quitter avec élégance.
C’était compter sans le whisky.

Le sentiment évanoui est l’une des dix-neuf nouvelles qui composent ce recueil où les failles se glissent partout : dans l’obscurité rouge d’un club échangiste, dans la vie étriquée d’un couple vieux depuis le début de son mariage, dans l’amour dont l’autre ne veut pas ou dans celui qu’on n’ose pas avouer, dans les battements de cœur d’une enfant entraînée par un inconnu au fond d’un fossé, dans l’esprit dérangé d’un collectionneur de papillons ou dans celui d’un sniper qui philosophe derrière son fusil à lunette, dans le silence obstiné d’un petit garçon qui aime trop sa maman…

Ce recueil au rythme enlevé parle gaiement de choses dont on ne pense pas sourire. Seulement voilà : on sourit quand même, rassuré et bien content, au final, que tout cela n’arrive que dans un livre".

Si vous souhaitez laisser des commentaires, cliquez à droite dans la rubrique "nouvelles", lien "4ème de couverture": je vous lirai avec intérêt!

dimanche 6 avril 2008

COMMENT CA COMMENCE

Comment ça commence? Souvent par hasard, comme cela, par exemple:

La dernière fois que j'ai vu Cathy, c'était en 1969.

Sur un quai de gare, presque par inadvertance, cette phrase m'a traversé l'esprit et s'est entêtée à y rester. L'effet crampon l'a emporté (je ne résistais guère à vrai dire): j'ai écrit Le marais en commençant ainsi, lors du trajet retour. Sans grande surprise: j'écris souvent dans les trains.

Pourquoi 1969?

Parce que ça sonne bien.
En vérité: parce que c'est cette date-là qui est arrivée, qu'on ne m'a pas demandé mon avis, et que je trouvais que oui, ça sonnait bien.

Ou bien je vous mens (le hasard n'existe pas vraiment) mais de la part d'un auteur il n'y a aucune raison de s'en étonner.

Les auteurs sont de toute façon les plus mal placés pour parler de ce qu'ils écrivent. Le jour où l'utopie aura oeuvré et qu'on aura envie de disséquer ce que j'écris, je laisserai avec bonheur ce soin aux critiques.

De quoi ça parle?

D'un recueil de nouvelles, "A chaque fois que je respire", dont la 4ème se trouve juste à gauche.
Il y a aussi une rubrique "citations", une autre qui proposera quelques points de vue sur la nouvelle ("nouvelles"), une autre encore qui s'enrichira au gré de mes humeurs et des vôtres, auxquelles je répondrai très aimablement ("De vous à moi"), de fort jolies photos, et des liens vers des sites d'artistes (écrivains, photographes, musiciens) et de promoteurs des lettres.
Pour ceux qui souhaitent savoir "Qui je suis", c'est tout en bas.

Qui êtes-vous?

Auteur? J'aime à le croire. Ou plutôt: je n'ai d'autre choix que de le dire, puisque c'est comme ça, il y a des choses qu'on a chevillées au corps et qui y demeurent avec une persistance qui laisse perplexe...
J'écris, donc. Deux romans, dont l'écriture a encore besoin de mûrir. Des nouvelles, même si ce n'est pas dans l'air du temps. Mais je n'ai jamais humé l'air du temps. J'ai fini par réaliser, un peu par surprise, que j'avais composé un recueil très enlevé où tout le monde parle gaiement de ses failles, que j'ai intitulé du nom d'une nouvelle, "A chaque fois que je respire".
J'écris également des chansons, quand on me le demande, que je chante parfois, mais que je donne généralement à d'autres (vous en trouverez quelques unes sur le site de Florence Marty, regardez juste au-dessus, dans « mes liens »).

... Et voilà que je découvre, après des années passées à tâtonner pour mettre à jour ce qui pourrait bien être ma voix, je découvre, donc, qu'écrire ne suffit pas. Incrédulité féroce, d'abord, suivie d'une phase d'abattement, puis retour de l'incrédulité qui perd peu à peu de sa contenance, et je finis par me rendre à l'évidence: non, écrire ne suffit pas. Il faut donner envie d'être lu, séduire, d'une certaine façon, et convaincre.

Je n'écris ni pour moi, ni pour les autres, je n'écris ni "pour", ni "à", au demeurant. Mais l'écriture sans lecture ne demeure qu'un soupir. J'ai testé de-ci, de-là, la plupart de mes nouvelles, auprès de parfaits inconnus, des lecteurs ordinaires comme des lecteurs professionnels, en faisant le gros dos, sous mes airs détachés.

Je me lance ici portée par cette immodestie de croire (c'est un défaut d'auteur) que "A chaque fois que je respire" aurait des lecteurs réjouis.

Isabelle Debruys: chroniques d'un auteur enthousiaste et perplexe

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